Au plus profond du ventre du violoncelle islandais @hollandfestival

Festival de Hollande

C'est un genre délicat, qui droneou ambiant. Ou encore, comment appelles-tu les expériences avant-gardistes au violoncelle de l'Islande ? Hildur Guðnadóttir (1982). Très lent, très répétitif, très minimaliste. Art sonore abstrait qui s'appuie fortement sur bouclesLes sonorités de l'album, les résonances et les bourdonnements, les sons très sirupeux qui s'amplifient pour former un grand collage sonore en couches. Tout est en place dans le bastion néerlandais de la musique difficile, le Bimhuis. Mais le véritable coup d'éclat n'est pas au rendez-vous. Hélas.

Guðnadóttir, visiblement un peu nerveuse, s'assoit sous les projecteurs et présente ses deux instruments de science-fiction, tous deux fabriqués par le luthier islandais Hans Jóhannsson. Guðnadóttir : "C'est un génie." L'un d'eux est une sorte de "violoncelle surround" déconstruit, qui semble n'être guère plus qu'un squelette en bois avec quelques cordes. Le violoncelle est relié à trois éléments amplificateurs distincts suspendus à différentes hauteurs dans la salle, ainsi qu'à trois violons ordinaires et un violoncelle, dispersés sur la scène, qui vibrent également avec les sons. Le résultat est un effet architectural surround, qui donne l'impression que nous, le public, nous trouvons au plus profond du ventre du violoncelle. Un véritable coup de génie.

Et Guðnadóttir joue de l'Halldorophone#5 - également une chose étrange - qui fait osciller le son à l'intérieur après chaque frappe de son propre chef. Armée d'un ordinateur portable, d'un tableau électrique (actionné avec son gros orteil), de sa voix et d'une table de mixage, Guðnadóttir fait apparaître trois compositions à partir de ses instruments. Un court prélude, le morceau 'Leyfdu ljosinu' et une autre œuvre sans nom (ainsi qu'un très court rappel).

Tout d'abord . Le son est excellent. Chaque touche prudente, ou même la moindre touche des instruments est audible, et il y a une profondeur énorme dans le son. La salle est parfaitement silencieuse. Tellement silencieuse, en fait, que le lourd pipeau fumant d'un visiteur situé trois rangées plus loin devient irritant et que tu as peur de t'asseoir ou de renverser accidentellement ton verre.

Mais ce qu'elle joue est très, très, très minimaliste. Elle appuie sur une corde, un son retentit, il se répercute pendant des minutes, puis un autre son, deux sons se confondent, puis elle caresse une corde, un autre son. Tout bourdonne autour d'elle. Elle secoue son instrument, ce qui change la tonalité. Et elle en frappe un autre. Et ainsi de suite. Assez intriguant, et bien sûr ce genre est une question de goût, mais en tant que performance, c'est d'un ennui céleste.

Certains bourdons, comme, par exemple, l'œuvre magistrale de Tim HeckerCe qui la rend souvent si excitante, c'est qu'elle se construit à partir de rien en un immense mur de son qui vibre jusqu'à la moelle de tes os. Malgré son minimalisme, cette musique te prend constamment à la gorge grâce à ses petites variations. Ce n'est pas le cas de Guðnadóttir.

À un moment donné, dans "Leyfdu ljosinu". parcours Elle fait appel à sa propre voix et fusionne le son avec les notes soignées de son violoncelle pour créer un magnifique paysage sonore à plusieurs niveaux. Mais jamais le martèlement ne s'arrête, et tout s'éteint à nouveau. La performance de Guðnadóttir se poursuit et, au bout d'une heure, je suis de nouveau dehors. Sans le moindre frémissement.