Festival de Hollande
De la cacophonie douce et mondaine autour du Muziekgebouw l'après-midi, sur la terrasse au bord de l'IJ, tu arrives en quelques pas dans le silence de la salle de concert. Pendant trois heures et demie (avec plus de deux heures de pause entre les deux), Asko|Schönberg, Slagwerk Den Haag et Capella Amsterdam joueront et chanteront à t'en faire péter les oreilles. Steven Schick (a.o. une fois Bang on a Can), ne se contente pas de diriger, mais prend également en charge la partie centrale du concert, au Bimhuis, en tant que percussionniste. Sous sa direction inspirée, 'Nine Rivers' navigue entre spectacle et purisme : une bataille entre une forme complexe et la simplicité d'une matière sonore brute.
Au mépris de la programmation musicale moyenne, qui comprime le compositeur contemporain dans un cadre d'environ 20 minutes par pièce, Dillon a toujours publié des mouvements séparés entre 1982 et 2000. Ce n'est qu'en 2010 que le cycle "Nine Rivers" a été joué pour la première fois dans son intégralité, à l'occasion d'un concert. GlasgowIl s'agit de la première édition du Festival de Hollande, en l'honneur du 60e anniversaire de l'Écossais. Et maintenant, il en va de même pour le magnus opus du Holland Festival.
Dillon est autodidacte, comme on l'appelle dans le monde encore très académique de la musique composée. Il a étudié entre autres. La musique électronique, l'acoustique et la linguistique, mais l'influence de la musique classique indienne semble très importante. 'Nine Rivers' est un morceau au souffle long et à l'allure grandiose pour instruments rythmiques et larsen. Les cordes et les cuivres doivent également y faire face.
Du beau balancement de l'ouverture bruyante sur le métal, en passant par des murmures plus délicats et énigmatiques, Dillon travaille lentement vers une palette de voix individuelles qui ne cesse de s'élargir. Accents et contre-accents rivalisent, mais rien n'émerge jamais pour de bon. Les cordes semblent enchevêtrées dans un drame conversationnel alors que la région et la contre-région des violonistes individuels sont jouées l'une contre l'autre. Un concerto pour flûte alto s'y mêle. Les tambours et le vibraphone entrent dans un dialogue résonnant avec les cors en sourdine. Les 16 membres de Cappella Amsterdam zézayent et crient, mais jamais comme s'il s'agissait d'une seule gorge. Tout semble viser à créer un grand bassin de résonance, parlando empilé sur parlando, couche après couche.
Le célèbre 'Bateau Ivre (bateau ivre) d'Arthur Rimbaud, mais aussi le célèbre Panta Rhei (tout est en mouvement) d'Herakleitos ont été des points de départ. Le temps, c'est l'expérience d'un flux incessant, d'une interruption et d'une reprise, d'une décharge et d'une sortie - Nine Rivers sort constamment de ses propres rives, les voix individuelles sonnent d'une clarté inhabituelle, mais menacent aussi constamment d'être englouties par le lit sonore extraordinairement bien construit, qui se répète sans cesse. La multiplicité orchestrée ressemble à un morceau de Gange. L'écume de la terre s'écoule à l'infini.
Pourtant, la pièce dans son ensemble a aussi quelque chose de tout à fait arpentable, pour ceux qui s'y abandonnent. Les gongs et les tambours fournissent des repères d'orientation, et aussi le retour régulier aux points zéro sous la forme d'un véritable silence permet une plongée renouvelée dans la rivière. Alors que pendant les quatre premiers mouvements, les différentes parties (percussions, cordes, vents et chanteurs) sont introduites comme dans un passage continu, trébuchant vers l'avant et vers l'aval, les quatre derniers mouvements ressemblent à du pataugeage en eaux basses. Des mouvements beaucoup plus lents, qui ont quelque chose d'infructueux, rappelant le lit d'une rivière stérile ou la dessiccation sur une mer salée, notamment des visions flamboyantes et des fatamorgas. Outre les motifs féeriques et les larsens troublants, l'œuvre vidéo de Ross Karre pour la partie centrale est également à blâmer.
La pièce maîtresse de tout le concert est le solo intrigant de Steven Schick, qui traverse d'abord la scène sombre, un peu mal à l'aise, entre les différentes installations de percussions. Ses pas sur le sol en bois de la scène du Bimhuis ne peuvent être entendus en dehors de tous les autres sons déjà produits. Avec la partie 5 : La Coupure, les images et le texte sont maintenant introduits. "Une sensation qui traverse le corps, de l'accroupissement jusqu'aux oreilles". Des voix d'enfants et des judas, des plans de bâtiments et un lit de rivière asséché introduisent la montée de Schick. Contre la notation grandiose des huit autres mouvements, ce mouvement intime semble destiné à être la clé du cycle. Tous les principes sont introduits manuellement. Avec un bâton sur un cube ou une casserole. Avec des formes d'amplification et de rétroaction qui font sauter le soliste de la scène et laissent le public dans la confusion. Où dois-je écouter ? Quel est mon rôle ?
Lentement, le virtuose Schick s'abandonne. La simplicité des moyens et le raffinement avec lequel ces moyens sont transformés en sentiment musical sont émouvants. L'ensemble du cycle 'Nine Rivers' prend ainsi des allures de grand rituel, pour transformer très lentement l'incantation à la complexité et à la virtuosité en une expérience de la complexité, permettant la polyphonie et l'incongruité dans un monde plein de confusion sur ce qui est original, originel ou pur et ce qui est faux, kitch ou démodé, 'bin there - done that'. Car le Gange est une seule et même chose, tout finit par s'échouer comme un déchet. Et n'importe qui peut se plonger dans le fleuve encore et encore. Ce n'est pas la maîtrise individuelle et les propositions brillantes, mais le sens des proportions et les proportions semblent importantes, tout comme le plaisir ivre de jouer ensemble, bien que "Nine Rivers" ne soit en aucun cas un jeu d'enfant.
Neuf rivières : 5. La coupure (1989-2000) :
Français 
Nederlands 
English (UK) 
