Extérieur, jour. Une rue déserte d'une ville du sud des Pays-Bas, dans une journée exceptionnellement lumineuse. Pas de son. Un homme arrive en voiture et se gare à une borne électrique inoccupée. Il se dirige vers l'entrée d'un grand bâtiment moderniste et vide. Il est accueilli par un vétéran très âgé, qui lui dit que "sa femme est là pour un moment", "elle m'a demandé de m'occuper du magasin". Il entame une conversation sur le temps qu'il fait, qui s'avère être un prétexte à un étrange monologue sur ses années de service, il y a longtemps, lorsque les gens savaient encore ce qu'était le patinage. Aujourd'hui, plus personne ne le sait.
L'homme écoute impassiblement l'histoire du vétéran sur la neige en été. La femme apparaît, une biche sociable, typiquement locale, portant des vêtements aux mêmes couleurs que les petites bannières que l'on aperçoit maintenant à l'entrée du grand bâtiment vide. Elle invite l'homme à entrer et lui explique qu'il s'agit de l'ancien central téléphonique "de la circonscription téléphonique". Une impressionnante mosaïque moderniste sur le mur semble représenter une carte des villes qui relevaient autrefois de cette circonscription.
Cellophane
La femme poursuit en expliquant que le bâtiment accueillera des personnes de luxe. Je me dis qu'ils vont garder cette cage d'escalier". Gentrification...", marmonne l'homme, tandis que la femme l'invite à s'asseoir sur une simple chaise dans cette cage d'escalier monumentale. Si vous continuez à vous asseoir ici, nos gens vous verront.
Nous entendons des voix provenant des étages supérieurs, une musique mystérieuse, quelque part une porte se referme. Quelqu'un rit. Quelques instants plus tard, l'homme est pris en charge par une jeune femme munie d'un talkie-walkie. Après avoir monté de nombreux escaliers, il se retrouve, toujours seul, dans un hall désert, face à une jeune femme, emballée sous vide dans une cellophane transparente, suspendue dans un cadre.
Elle lui demande de s'approcher.
Alphaville
Hier, dimanche 9 août, au cours de la manifestation la plus chaude du changement climatique jusqu'à présent, j'ai eu un déclic. À Den Bosch, pendant le "Sender Boulevard", la variante Corona du Boulevard du festival de théâtre, par ailleurs toujours brûlant, j'ai soudain remarqué clairement que nous nous retrouvions tous dans un film. Un film du genre dystopique des films de SF européens des années 1960. Pas aussi lugubre que le classique culte français diffusé hier. Alphavillemais au moins aussi aliénant.
Il s'agit d'un film dans lequel une personne joue le rôle principal, et c'est vous, le visiteur qui a un ticket, avec une liste de lieux secrets où vous pouvez fabriquer des choses. Vous entendez de courts messages dans votre casque. Vous vous débrouillez seul.
Ce personnage principal évolue dans un monde où les gens sont distants, où l'on ne connaît personne, où tout le monde semble étrange et où les contacts réels sont inexistants.
Première fois
Le film a commencé pour moi le vendredi, quand j'ai décollé dans le vaisseau spatial de Boukje Schweigman, pour atterrir ensuite au cirque fermé de Ronaldo et leur chameau enterré. Dimanche, j'ai rencontré la femme vidée de sa cellophane et j'ai eu une conversation personnelle avec elle. Il s'est avéré que nous nous connaissions - professionnellement - ce qui a rendu la situation plus étrange et étonnamment intime. Bunuel n'aurait pas pu trouver mieux.
Après cela, c'est devenu encore plus bizarre. Dans un musée sympa, j'ai lavé les mains d'une jeune femme derrière une vitre, et elle m'a lavé les mains. Cela a duré environ dix minutes, c'était étrange proche, La distance, le silence et les yeux fermés des personnes lavées, ainsi que le commentaire de la jeune femme qui m'a lavé les mains, "que c'était sa première fois", n'ont fait que renforcer cette impression. Cela a rendu tout cela - comment dire - spécial.
Exclus
Une promenade plus tard, guidée par une voix de Google sur le chemin du Zuiderpark, en passant devant de plus en plus de sculptures empruntées à Jérôme Bosch, je me suis retrouvé, par une sorte de coïncidence involontaire, dans une compagnie de personnes qui prenaient un grand plaisir à faire des exercices de relaxation dans des boîtes en carton chauffées à blanc sous la direction d'un gourou béat, puis à faire une danse de la confiance avec de longs bâtons. J'ai dû me joindre à eux, par courtoisie, et je me suis demandé où était la caméra.
Lorsque le monde s'est transformé en film de série B - et grâce à Corona, c'est le cas, maintenant que vous n'allez plus au supermarché, que vous fuyez les grandes foules et les espaces étroits, que vous ne voyez les étrangers qu'à une distance sûre et que le livreur de PicNic garde une distance appropriée - le sentiment d'exclusion est grand. Le sentiment d'exclusion est grand. Les Bodysnatchers se sententC'est ainsi que je l'appelle. Soudain, il y avait une compagnie d'initiés qui s'amusaient, tandis que je me languissais de retrouver l'intimité aliénante de la femme sous cellophane. En passant, Esther Snelder joue un rôle magnifique.
Festival caché
Maintenant, direction un foyer animé, un pub, un tee-shirt avec des amis et des bavardages. Mais le film continue. Il n'y a pas de cœur de festival parce qu'il n'y a pas de festival cette année. Les rues de Den Bosch sont vides à cause de la chaleur étouffante. Les bénévoles du Boulevard se réunissent par nécessité dans différents endroits, les artistes et les participants ont leur propre restauration, les visiteurs sont pour la plupart en déplacement individuel, et les œuvres d'art sont petites, individuelles et presque invisibles dans la ville.
Si la vie s'est alors transformée en un film aliénant, dans lequel une réalité alternative se cache juste sous la surface de la vie quotidienne, on ne peut imaginer meilleur décor que Den Bosch et meilleur scénario que celui écrit par les gens de Festival Boulevard.
Faites-en l'expérience, presque secrètement. Vous ne l'oublierez jamais.
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