DANS

Rito de PrimaveraLa chorégraphie de groupe, présentée au Holland Festival en début de semaine, s'adresse à cinquante jeunes danseurs. Le chorégraphe José Vidal s'est librement inspiré de Sacre du printempsVidal a minimisé l'aspect rituel du sacrifice, essentiel aux nombreuses versions réalisées au cours du 20e siècle. Des fragments de la musique de Stravinsky ont été transformés en 4-quarts beetz par le DJ Jim Hast, tandis que Vidal a minimisé l'aspect rituel du sacrifice, essentiel aux nombreuses versions réalisées tout au long du 20ème siècle (outre la version primitive de Nijinsky, Massine, Béjart et Bausch, entre autres).

Ce qui reste, c'est l'expérience visuelle écrasante d'une masse gigantesque de danseurs surgissant de l'obscurité. La coordination du groupe, tantôt dansant sauvagement les uns à travers les autres, tantôt faisant le tour de la scène en un long défilé, est impressionnante. Elle produit une esthétique fascinante et révélatrice, mais la danse de groupe n'interpelle en rien le public. On pourrait l'appeler un amas de kitsch, ou de l'opium pour le peuple. Quoi qu'il en soit, c'est une forme de spectacle que je considère indigne du Holland Festival.

Voyage scolaire

La représentation commence comme une sortie scolaire. Près de la billetterie, les spectateurs sont préparés en groupe à ce qui va suivre. Ils sont gentiment priés d'enlever leurs chaussures en entrant dans le théâtre, puis de marcher pieds nus, main dans la main avec les autres spectateurs, dans l'obscurité. Régulièrement, quelqu'un réclame bruyamment le silence, car la représentation a déjà commencé. La nervosité avec laquelle le public, qui est censé se mettre en rang après les instructions, est emmené vers la salle de spectacle située deux bâtiments plus loin, a également quelque chose de désagréable.

L'initiation des visiteurs se poursuit dans la salle de purification, lorsqu'ils traversent l'obscurité totale main dans la main avec le sable frais à leurs pieds. C'est l'un des rares moments ambigus de l'exposition. Rito de Primavera. Où cela nous mène-t-il ? Dans quel conte de fées sommes-nous entraînés ? De quel bateau de touristes sommes-nous tombés pour assister à nouveau aux rituels de quel peuple ?

A poil ! ?

Au début, l'expérience totale que recherchent tant de parcs à thème contemporains prend vraiment forme. Pendant une demi-heure, je fixe une scène dans l'obscurité. Je vois et je sens qu'il y a beaucoup de gens, je pense nus car il y a parfois un astucieux éclair de lumière douce, mais l'obscurité dominante m'empêche d'y prendre pied. Un chant éthéré composé par Andrés Abarzúa - un seul accord sonne en gargouillant de plusieurs gorges - accompagne l'entrée de tous les autres spectateurs pendant une demi-heure.

Les gradins entourent la surface de jeu. Il n'y a que les lumières rouges et blanches des vélos des guides des nombreux groupes de spectateurs qui te donnent un peu d'orientation dans l'espace. Cela a quelque chose de Tintin à Takatukaland. Un public qui paie pour assister à un rituel miraculeux et inédit de nymphose printanière.

Logique

L'artificialité du décor donne une certaine tension. Dans l'obscurité, en tant que spectateur, tu peux imaginer toutes sortes de choses sur ce qui va suivre. Mais à un moment donné, les lumières du vélo s'éteignent, signe que tous les spectateurs sont assis, et les danseurs enfilent tous des pantalons. La lumière augmente et le premier beetz cum stravinsky supplante le chant. Lorsque, après l'introitus incertain, le spectacle proprement dit commence, sa logique ne devient que trop claire. Une chorégraphie de groupe parfaitement organisée prend le relais.

Dans ce qui suit, rien n'est laissé au hasard. Et ce n'est pas du luxe avec autant de danseurs dans la pénombre, d'autant plus que la moitié d'entre eux sont également novices, car issus du département de danse théâtrale moderne de l'université des sciences appliquées d'Amsterdam. Le groupe fait des mouvements pulsés, dialogue avec un voisin, court en groupe, recommence à chanter, prend des postures et, à l'occasion, soulève une seule personne en l'air.

Conscient de l'impact

Mais tout comme l'obscurité, le groupe s'habitue. Ce sont tous de très jeunes gens, assez détendus, qui dansent ensemble. L'attitude désinhibée avec laquelle les chorégraphies de groupe compliquées sont exécutées est touchante. Une sorte d'abandon ou de foi naïve s'en dégage.

Mais peu à peu, les effets, de la chorégraphie de groupe, de la lumière qui crée les perspectives photographiques, du chant répétitif et du beetz deviennent ennuyeux. La répétition des mouvements est chargée d'effets, de rhétorique, d'affirmation de soi. Nulle part un moment de débâcle, de défaillance. Personne qui se pose une question, n'arrive à suivre, a tort